Otro viernes con Aaron Slobodj.

Señor con una mujer en su entrepierna + "Aquél día todo parecía salirle mal: primero la llave se quedó atascada en la puerta; después el coche se negó a arrancar; más tarde le picó una especie de escarabajo; y ahora, además aquel contratiempo."

¡Menuda contrariedad! ¡Otra señora en su entrepierna! Ya le había pasado antes, ir caminando por la calle y, de repente, verse en semejante tesitura. El magnetismo animal de Oswald no constituía ninguna ventaja sino que le proporcionaba muchos sinsabores. Por regla general, se le enganchaban mujeres regordetas y bigotudas a las que debía llevar a casa en volandas. Una vez, en una feria agropecuaria, se le pegó un ganadero de Torralba de Ribota, rudo y soez, que tuvo a bien partirle la cara al confundirle con un pervertido.

Pero esta vez el destino había querido que Oswald tropezase con una señorita de largas piernas que no oprimía sus genitales ni olía a vieja rancia. ¿Habría encontrado el verdadero amor? ¿Qué opinaría Myra de todo esto?

¡Buen fin de semana! 

El viernes pasado hablé de este ¿cómic? de José Carlos Fernandes. Vaya por delante que soy una gran admiradora de su trabajo, máxime ahora que he descubierto la jugona utilidad de "La última obra maestra de Aaron Slobodj". Aprovechando la interactividad de este libro y que los viernes son días en los que apetece trabajar más bien poco, dejo esta entrada en manos del azar.

Resultado: Tío dinamitando + "Graham nunca le perdonará el no haberle invitado a su boda"

Y es que Graham había hecho la promesa a la Virgen de Castellote de no bañarse en seis meses si ésta le procuraba una buena moza. Habían pasado cuatro meses y la Virgen, a pesar de su fama de milagrera, aún no le había procurado nada. Pero Graham no perdía la esperanza, tales eran su devoción y su poca afición al aseo.

Y en estas, el primo Oswald se casa y, ¡no le invita a la boda! argumentando que huele mal. Ser el porcero de Las Parras de Castellote en verdad no es que ayudara mucho, más bien al contrario. Pero nunca se hubiera esperado esto de Oswald. ¿Acaso el muy descreído pretendía que rompiese una promesa hecha a los más altos poderes? ¡Jamás!

No quedaba otro remedio que reventar la ceremonia, en el sentido más literal del término. ¡Así se pensarían dos veces el invitarle la próxima vez! Todo fuera por mantener Las Parras de Castellote a salvo de incómodas rencillas familiares.

Y así, incontables lecturas, ¿cuál es la vuestra? ¡Buen día a todos! 

La primera noche que pasé en un hospital fue una mierda. En parte porque tenía ocho años, nunca me había visto en otra igual e intuía que me aguardaban varias noches más, en parte porque estaba en un hospital de adultos con una compañera de cama octogenaria y sobre todo porque mis padres, en lugar de traerme mis tebeos de Astérix, me compraron un libro que parecía una birria. El libro en cuestión se titulaba Jim Botón y los trece salvajes y en portada aparecía la frase: Primer Michael Ende publicado en España. El papel era reciclado y las ilustraciones tan feas… No sabía aún que ese libro era la segunda parte de otro, ni quién era Michael Ende, pero de repente me cayó gordísimo. Menudo disgusto. Me emperré en que no me lo leía, que no y que no. Pero las noches hospitalarias son largas y cualquier cosa es mejor que mirar al techo. Así que con desgana comencé a leer las aventuras del negrito Jim Botón. Entonces me olvidé de dónde estaba, de mis doloridos pies y de la señora que roncaba en la cama de al lado. Cuando terminé el libro, volví a empezarlo y seguí hasta que amaneció, momento en el que me dormí como una bendita. Sólo por esa noche le debo mucho a Michael Ende.

Michael Ende, aparte de dramaturgo y escritor, era un apasionado de la ciencia económica, de Japón y su cultura, y coleccionaba figuritas de tortugas. Ayer hubiera cumplido 77 años y yo sigo debiéndole al menos una visita a Munich.

¡Buen día a todos! 

La de veces que habré intentado leer o, al menos, mirar durante rato "La última obra maestra de Aaron Slobodj" de José Carlos Fernandes. Y no hay manera. Tal vez algunos no hayáis oído nunca hablar de este ¿cómic? experimental. Mejor para vosotros. Son los 15 euros peor invertidos de la vida de quien me lo regaló.

La premisa (ficticia) es extraña y un poco aburrida: un artista llamado Aaron Slobodj envía a distintas personas anónimas ilustraciones o frases sin ton ni son. Después de semejante heroicidad artística, el hombre se suicida. No es para menos. La policía recopila dichos textos e imágenes; y, según el prólogo, este fardo de cosas inconexas es lo que ahora se publica con el nombre de "La última obra maestra de Aaron Slobodj". Al no poder establecer la relación entre imágenes y textos se decide publicar todo a cascoporro. El cómic es, por tanto, un cuadernillo de espiral con dos filas independientes de hojas. Arriba, ilustraciones, y abajo, frases. La diversión (creo) consiste en poder poner a la misma ilustración distintos textos. Ved mis dos intentos (pulsar para ampliar las imágenes)

Primer intento: Tractorista + "Ahora tenía la certeza de que Myra traicionaría a Oswald en la noche de las estrellas fugaces…" Encontramos a Belidoro, natural de Las Parras de Castellote y de profesión hombredepueblo, arando sus tierras a pleno sol. De repente, cuando lleva medio campo, ¡palmetazo en la frente!, tiene la certeza de que Myra traicionará a Oswald en la noche de las estrellas fugaces. Y ¡por si eso fuera poco!, le mentirá sobre "cómo se hizo aquella extraña quemadura en el brazo". ¿Y por qué tantas mentiras? ¿Qué hará el bueno de Belidoro ante semejante revelación? ¿Quién va a creer a este nostradamus rural?

Esta historia de líos burgueses incineratorios es una mierda, a ver si con otra frase al azar le encontramos a Belidoro la trepidante aventura que se merece…

Segundo intento. Tractorista + "¿Cuántos husos horarios existen en la Unión Soviética? El tempo transcurría rápidamente… Tenía que recordarlo, su vida dependía de eso." Ay Belidoro, el jamesbond agropecuario, haciendo tratos con la mafia rusa. Y ahí lo tenemos, huyendo en un tractor desbocado, campo a través, con los rusos pisándole los talones. Y todo por no acordarse de los puñeteros husos horarios. ¡Joder! (palmetazo en la frente).

Una historia mucho mejor, ¡dónde vamos a parar!

Debo de ser muy cerril, porque ni me convencen, ni entiendo estos experimentos narrativos… Si hay alguien a quien le guste, me encantaría saber por qué.

De momento, seguiré usándolo para inventar historias bizarras y os martirizaré más a menudo, andaquenó.

¡Buen día a todos! 

Julie Doucet es una autora canadiense de cómic underground. Empezó autopublicándose sus tebeos que después pasaron a ser publicados por una editorial de cómic independiente.En 1991 ganó un premio Harvey. El cuento de la lechera -con final feliz- para cualquier dibujante de tebeos. Lleva publicados cuatro libros de los cuales únicamente he leído dos: Diario de Nueva York y El caso Madame Paul.

Tiene un estilo monigotero simpático, una narración irregular y sus historias son blandas y fofas. 

El caso Madame Paul, graciasadios, resulta más divertido que Diario de Nueva York. Julie Doucet es más protagonista de esta historia que de su propio Diario, que gira en torno al capullo de su noviete. En este cómic lleva, o hace por llevar, el peso de la acción. Que ya es. El elenco de secundarios, conforme transcurre la historia, eclipsa a la propia protagonista. Y es que, entre su novio (que no es el cabrón del Diario, sino otro, que tira más a gilipollas), siempre de picos pardos; su amiga Sophie, que seguramente ya no lo será, a tenor de cómo la dibuja (es la gafotas de la derecha); Madame Paul, la casera más molona y sus vengativos familiares; la tibia Julie no encuentra su sitio. Y si lo encuentra es fuera del tebeo.

El argumento, entre el costumbrismo urbano y la intriga, no tiene ni pies ni cabeza. Durante cuarenta episodios de una página, Julie Doucet intenta urdir una trama de ¿misterio? en la que se ve obligada a ejercer de detective.

Entretenido de leer, sin pretensiones, formato ideal baño, cuadrado, chiquitico, 40 páginas y 7 euros del ala. Allá cada cual.

Los Tipejos han hablado, y se han quedado bien anchos, de Los Juncos, el cómic autobiográfico de Sandra Uve; la Satrapi también le da al género; Julie Doucet, otra que tal; y yo, para no ser menos, esperando que muera mi cardo para contarlo.

¡Buen día a todos! 

"Pero… podemos ser amigos" es lo que decimos cuando alguien que no nos gusta comete el terrible error de declararse. Eso y lo de "quedar como amigos" cuando dejamos a alguien o nos dejan, sirven para suavizar situaciones incómodas. Pero no hay que engañarse. Ni él ni ella quieren ser amigos. Seguirán queriendo mojar como amigos, follar con otro sin remordimientos o no volver a vernos en la vida. Cualquier cosa menos ser amigos.

La diplomacia de los bienqueda se junta siempre con el nulo entendimiento de los rechazados.

- Creo que le gusto a Fulana- te cuenta un amigo- Ayer por la noche no paró de mirarme y de tocarse el pelo. ¿Tú que opinas?
- Euuuh… - respondes inteligentemente. Un buen amigo nunca dirá que la pelleja estaba mirando al tipo de al lado y que se toca el pelito  porque es un rato pija. Menudo panorama.
- Yo creo que sí, porque ayer me miró mucho- insiste con los ojos tan brillantes que parece salido de un manga shojo.
- Pues no sé -dices, cuando en realidad lo sabes perfectamente- Pero vamos, que a mí no me hagas caso, que nunca me entero de nada- añades, en parte porque es verdad y en parte porque eres un gran amigo y no quieres herir sus sentimientos contándole que la fulana estuvo haciendo señas a sus espaldas para que la rescatasen.
- Le voy a decir que me gusta - decide tu amigo en un impulso desconocido en él. ¡Horror!
- ¿Tú se lo dirías? -duda. ¡Rápido, sé el mejor amigo y sálvale de la ignominia!
- Yo no - atajas a ver si le convences - Pero porque yo soy más bien cortao para estas cosas…

¿A quién vas a convencer así? Y luego, el consabido drama: el amigo o la amiga que abren su corazón, el otro o la otra que sólo quieren "ser amigos", aquéllos que se conforman pero les persiguen psicóticamente "como amigos", y los otros que no ven la forma de escabullirse, hasta que al final ni amigos ni hostias. Entre mujeres es mucho peor, porque no sólo no evitamos estas situaciones, sino que además las propiciamos: Tía, yo creo que le gustas. ¿Yo? Qué va. Que sí que sí. Chica, no sé. Yo lo veo clarísimo, si fuera tú, me lanzaba… Lo difícil es saber si es por maldad o por empatía.

Mawil, habla de esto en su estupendo cómic "Siempre podemos ser amigos". Cuatro divertidas anécdotas con un poso de amargura en las que el autor recuerda junto a sus amigotes, y con unas cervezas de más, lo pringao que ha sido con las mujeres. Bueno, Mawil y todos alguna vez.

Defecalificación:

Siempre podemos ser amigos - Mawil (Colección Chispa - Bang Ediciones). 64 páginas b/n. PVP 11 €

Camino del trabajo tengo que ir sorteando ejecutivos agresivos y empresarios trajeados, orgullo de madres y abuelas, que parecen encantados de haberse conocido.

Cómo me he vuelto estúpido (Nikola Witko y Martin Page) cuenta la historia de Antonio, un tipo inteligente pero infeliz, que piensa demasiado y que cree ahí está la clave de su infelicidad. Intentará dejar de pensar de todas las formas posibles. Lo que ignora es que al conseguirlo podría convertirse en una persona normal, obtener un gran trabajo y ser socialmente aceptado, pero también volverse idiota.

Una humilde reflexión sobre el borreguismo, la individualidad, lo cómodo que resulta el carrusel social y la necesidad de tomarse la vida con calma. El guión flojea en algunos momentos y los personajes secundarios son meros esbozos. La evolución del protagonista a lo largo de la historia no se desarrolla con naturalidad sino a bruscos saltos, quizá porque el cómic es la adaptación de una novela (Comment je suis devenu stupide, de Martin Page). A pesar de la irregularidad narrativa la historia engancha y es entretenida. El dibujo, no encantará a los amantes del preciosismo, pero resulta agradable y comprensible.

"Estoy pensando en montar una escuela… para enseñar a la gente a que se la sude… a no hacer más que lo que les guste… pero no demasiado rápido"

Para menesteres mingitorios, es una gran adquisición. No es un análisis sociológico de los de pegarse un tiro, pero tampoco una etiqueta de lactovit.

Y además, después de leerlo, muchos estaremos encantados de habernos conocido y más encantados todavía de no conocer a ningún ejecutivo agresivo.

Defecalificación:  

Sólo he leído un cómic de Joe Sacco, Palestina, interesada más por el tema que por el autor. Sacco es periodista, guionista y dibujante de cómics. Intenta aunar la crónica periodística y el lenguaje gráfico de los cómics. Ha recibido varios premios por sus novelas gráficas, entre ellos el American Book Awards en 1996, precisamente por Palestina. Para escribir este cómic convivió durante dos meses entre israelíes y palestinos intentando desentrañar el complejo conflicto entre las dos naciones. Hay que reconocerle el mérito a su labor de investigación, aunque no sea precisamente un ejercicio de objetividad. Esperaba algo más parecido a un reportaje periodístico, quizá menos afectado y personal. En definitiva, menos autobiográfico. Me saturó ese aire egocentrista teñido de objetividad que desprende el cómic. Tampoco ayuda que Sacco aparezca prácticamente en todas las viñetas; incluso en las que no pinta nada. A pesar de que el tema es controvertido e interesante, la narración llega a hacerse algo pesada.

No me agradan las personas con desmesurado afán de protagonismo, ni los que pretenden figurar o destacar a toda costa. Tampoco me divierten los graciosetes de medio pelo que buscan el favor del tendido mofándose de otros. Y con la de gente así que hay suelta… como para pagar por leerles. Con la mala leche que gasto.

Cuidado que hoy muerdo. 

Cuando llegas a casa después de un día de mierda, lo mejor no es tomarse un capuchino con el italiano dentudo del anuncio, no. Lo mejor es leer algo inane, superficial y, si puede ser, divertido.

Aquel día abrí con poquitas ganas Shutterbug Follies, de Jason Little. Mi objetivo era distraerme y tengo el listón muy alto, tan alto, que ni el mono trepalistones de Frank Cho llega. Como digo, empecé a leer con pocas ganas y la cabeza más en otro sitio que en el cómic. Pero, desde la portada, Jason Little nos presenta tan maravilloso despliegue de color, que resulta imposible atender a otra cosa. La historia también engancha; es entretenida, palomitera y sin pretensiones. No se desvelan los enigmas del universo, ni hay dramas personales de los que encogen el alma.

Bee es una fotógrafa aficionada, pelirroja y gafapasta, un tanto culona, que trabaja en la máquina de revelado de una tienda de fotografía. Entre sus aficiones está el cotilleo desmedido, que le lleva a coleccionar fotos personales de sus clientes. Una discreción y profesionalidad tremendas las de esa tienda. Dios, aparte de un amplio trasero y una capacidad de cotilleo que ni anarrosa, le ha otorgado una curiosidad insaciable. Sí, Bee es una tía metiche. Y si además aparece un misterioso fotógrafo armenio que fotografía cadáveres fresquísimos… para qué queremos más. Bee sospecha que el armenio no es trigo limpio y, bueno… ¿quién diría que con semejantes muslos se puede ser tan ágil?

Superficial, entretenido, bonito y agradable. Esta joyita me alegró el día y le doy cuatro váteres, porque además es manejable para los menesteres evacuatorios.

Shutterbug Follies, de Jason Little (Ed. Planeta de Agostini, 13,95 €) 

Defecalificación: 

¿Qué pueden tener en común estos dos autores? ¡Ganas de fastidiarme el puente! 

Ayer por la mañana, me leí lo que pensaba que iba a ser un cómic amable, de dibujo agradable, "majico": el pequeño tomito de Dave Cooper titulado Succión: El status de Basil. No sé si estaba con el día tonto o qué, pero no entendí ni jota. Un surrealismo medio futurista, medio vegetal, barros y lodos mediante, que me dejó petrificada en mi trono de loza. Creo que me gustó, pero no estoy muy segura. Es la historia de un inmaculado e inocente muchacho, sin maldad, que va a la ciudad y descubre la ruindad de sus semejantes. Creo. Paco Martínez Soria nos lo puso más fácil en La ciudad no es para mí. Directo a la pila de las relecturas.

Más tarde me atreví con Grip: El extraño mundo de los hombres, de Beto Hernández. ¿El extraño mundo de los hombres? Más bien: "el extraño mundo" y punto pelota. ¿Pero esto qué es? Pieles que hablan, tipos sin piel, niñas que guardan las dichosas pieles en la mochila, dioses que van y vienen, gente amnésica, enanas tetonas, mafias… ¡Basta ya! ¡Que una viene de leer Los Muertos Vivientes y no está preparada para semejantes historias! De momento, ahí se queda, a ver si otro día…

Como era previsible, entre el surrealismo comiquil y el bebercio nocturno, hoy me espera un largo miércoles de resaca. Ugh.

¡Buen día a todos!

Ese alarido es prácticamente lo único que sale de la boca de Gregory, un niño embutido en una camisa de fuerza, que vive en un manicomio de los de antes, con rejas en las ventanas, humedades e insectos repugnantes. Este niño psicótico irrecuperable disfruta encerrado, corriendo eufórico en círculos, gritando ¡¡YO GREGORY!!, esperando a que abran la puerta por el mero placer de escuchar ruido, y comiendo los bichos que pasean por su celda. Herman Vermin, la rata, decenas veces muerta y resucitada, y el ratón Wendell, le hacen compañía, aunque a Gregory, sus sueños y sus extrañas conexiones mentales le bastan para entretenerse. Tres personajes entrañables y unas historias desasosegantes, que al principio causan extrañeza, luego interés y finalmente hacen gracia.

Gregory, por Marc Hempel. Planeta deAgostini. PVP:7,95 Euros

Un cómic no recomendable para gente de esfínter tímido. Marc Hempel es un genio desquiciando a sus personajes y a sus lectores. Es probable que a mitad del cómic, vuestros nervios os obliguen a leer la etiqueta del timotei.

Defecalificación: 

La mansión de los Pampín (Miguelanxo Prado) es un cómic perfecto para leer en el baño. Tiene una duración correcta, un peso adecuado, papel resistente y tapa a prueba de gotas. Además, el costumbrismo de clase media quieroynopuedo es mucho más divertido que las etiquetas del gel de baño o del champú.

El bueno de Indalecio Pampín y la inaguantable Concha son un matrimonio convencional de los de antes, cuya vida está a punto de cambiar al heredar, de su tía Isolina, ni más ni menos que la mansión de los Pampín.  A partir de ese momento, en un ir y venir de sucesos fortuitos o no tanto, los Pampín se las tendrán que ver con las absurdas e incomprensibles normas de urbanismo y con la esperpéntica situación inmobiliaria actual, para alcanzar sus aspiraciones de clase.

Una crítica amable a la situación urbanística en España y un retrato genial de la familia española de clase media.

Una historia muy entretenida que gustará incluso a quienes no leen cómics habitualmente.

Le doy cuatro váteres, porque el tamaño del álbum no es del todo manejable para según qué menesteres.

Defecalificación:

¿No me digas que nunca te has masturbado con un pepino verrugoso? ¿O que no has tocado el pito de un perro? ¿O que estando borracha no te has tirado a un tipo enano y bizco que has conocido por un anuncio de contactos? ¿Y tampoco has arrojado a este pobre enano de un coche en marcha?

Este es el tipo de cosas que hace Midge, una soez cuarentona de carnes flácidas y tetas caídas, adicta a los pepinos de buen calibre, en Todo lo guarra que (ella) quiere ser. Roberta Gregory pone todo su empeño en desenmascarar la falta de comunicación y la hipocresía de la sociedad por medio de Midge, siempre constreñida por normas sociales, que ni hace ni dice lo que realmente piensa. Un poco como todos, vaya.

Por mi parte, aprovechando la coyuntura hipócrita social, voy a comerme unos cuantos cruasanes, que me encanta que las buenas gentes que me rodean digan lo de "pero Iru, ¿dónde lo metes?, si estás delgadíiiiisima". Y ya sabemos, ellos y yo, dónde meto los puñeteros cruasanes.

¡Buen día a todos! 

¿Pueden ser amigos un descuidado superhéroe cachas y un cabal estudiante de oposiciones?

¡Qué remedio le queda al bueno de José Ramón! Desde el momento en que descubre que su vecino es Titán, un superhéroe por accidente, su tranquila vida estudiantil cambia drásticamente. El convencional opositor tendrá que: ayudar a su vecino a deshacer líos sentimentales, caminar por cornisas, ponerse un traje superheroico que le sienta como un tiro, codearse con supervillanos que parecen salidos de muzzy… ¡Lo que sea por los amigos!

Mi vecino no es que tenga precisamente tipín de superhéroe, más bien es calvete, algo achaparrao y de abdomen amplio. Pero quién sabe si algún día da la campanada y sale volando a luchar contra los villanos del cuarto, que no paran de tirar mierda en mi terraza, o le da una buena tunda al instalador de la antena, que ha venido cincuenta veces y la tele se ve día sí día no. La cosa es que, o se lía a mamporros él, o me lío yo…

Eeeeeeh, en fin, un cómic muy recomendable de Santiago García (guión) y Pepo Pérez (dibujo y color) publicado en tapa dura por Astiberri al precio de 14 euros (ouch). 

¡Necesito un espejo como éste!

Entre Orson y Garfield siempre preferí a Orson. Orson es un cerdito amante de la lectura que adopta (por llamarlo de alguna forma) a un pollo obsesivo y a un huevo con patas. En la granja viven también una panda de animales chiflados como Boo el cordero requeteoptimista; Lanolín, su gemela malvada; Roy, el gallo dictador; Sherman, un pato a un flotador pegado y una comunidad de lombrices psicópatas (qué pequeñas y qué malas son las jodías).

Jim Davies realizó estas tiras cómicas desde 1986 hasta 1989. En España se tradujeron como La granja de Orson (U.S Acress) y fueron publicadas por Grijalbo.

Los famosos igual, pero los otros…

 
Una profesión con un futuro tremendo para la continuidad de la raza humana. Ey, ¡no lo digo yo! Lo dice Alex Robinson en su genial Malas Ventas.

Las rebajas, el calor y la familia son una mezcla fatal. Para recordar que la familia es lo más grande y pasar un buen rato, no hay nada mejor que una historieta de Kyle Baker llamada Lester Fenton y los muertos andantes.

El padre de Lester acaba de morir y una compañera, por lástima, le invita a salir. Un rato más tarde, el rechocho padre de Lester regresa a casa convertido en un zombi y se sienta en el sillón orejero con el cuello torcido, la boca abierta y la lengua colgando. A partir de ahí, se desarrolla una divertida trama que entremezcla la telecomedia familiar costumbrista y las historias de zombis. Los diálogos son ingeniosos y descacharantes."¿Tienes hambre? ¿Te gusta la comida italiana?" le pregunta un zombi a otro. "Claro" responde el otro. "Bien, nos comeremos a la señora Mostriano".

En tan solo 11 páginas encontramos un adolescente con una cita y muchas dudas existenciales, un padre zombi sobreprotector y hambriento, un Satán ridículo y montones de zombis con enormes bocas abiertas y lenguas colgando.

Particularmente, lo que más me gusta del cómic es el aspecto de los muertos andantes y los diálogos entre ellos.

Esta historieta la podéis encontrar en el número 2 de Avance rápido (ediciones Zinco) un experimento editorial que consistió en dejar total libertad creativa a diversos autores poco conocidos. Para la presentación (Avance Rápido) contaron con autores como Dave McKean, Grant Morrison, Steve Purcel y Kyle Baker entre otros. En España se publicaron Avance Rápido (2 números) y Epicuro el sabio (2 números). Posteriormente ambos se saldaron y Avance Rápido aún es posible encontrarlo en algunas tiendas. Sólo por la historia de Lester Fenton y los muertos andantes merece la pena comprarlo.

Estaba releyendo la JLA/JLE, con su humor de telecomedia ochentera y sus chistes tontunos, y viendo a Canario Negro, cuyo poder es el berrido ultrasónico, no puedo menos que preguntarme: ¿Por qué está ella en la JLA y no yo, que canto espantosamente, o mi vecino, que imita a José Luis Perales barbaridad de mal?

He encontrado la respuesta a las pocas páginas… La expresión de su cara lo dice todo. Además, por si quedaban dudas, añade que estaba "esperando ejercitar un poco los músculos".

Pues espera, mujer, espera, que hay que hacerse desear…

Viernes, hora de comer, hasta los huevos del trabajo. Decido evadirme un rato mirando mi recentísimo blog. ¿Pe-pe-pero esto qué es? ¿Quién ha robado mi blog? En su lugar aparece una página de… ¿gatos? Recargo. Ahí sigue la página. Un fondo plagadito de gatos. Molesto a mis compañeros de trabajo. Todos ven gatos. Gatos, gatos y más gatos. Me veo investigando sobre whiskas y parafernalia gatuna. Voy a esperar a ver si se soluciona. ¡Qué poca paciencia!. Recargo. ¡Ahora sale una tipa oriental haciendo monerías a la cámara! ¡Un egolog oriental! ¡Venga, hombre! Vale que lo mío no sea mucho más interesante, pero al menos discurro… Estos han sido mis blogs durante un rato:

Más tarde todo ha vuelto a la normalidad. ¡Menudo proveedor de blogs me he buscado!

…Gatos a montones y tipos orientales… Esto parece Tierra de Sueños, de Jiro Taniguchi.

Me regalaron este cómic el año pasado. No sé si fue un buen regalo o una putada como un templo, porque mientras lo leía no paré de llorar y sorber mocos. Jiro Taniguchi tiene la asombrosa capacidad de enternecer con pequeños detalles de la vida cotidiana. En este tomo, relata cinco historias conmovedoras, sosegadas y dulces sobre pérdidas, miedos, deseos y renuncias.

En Tener un perro, una pareja cuida de su perro ya viejo y moribundo durante sus últimos meses.
En Y tener un gato, esta misma pareja (que no ha tenido suficiente con el perro) decide adoptar una gata. La angustia y el miedo al sufrimiento son la base de esta historia.
En La vista del jardín, la gata tiene cinco crías que hay que "repartir". Tristeza, alegría, pérdida y hallazgo a partes iguales.
En Los días de los tres, se habla de la superación de los problemas personales. Los gatos quedan al margen, como telón de fondo.
En La tierra prometida, Taniguchi termina de desarrollar el tema de la superación personal y la renuncia a los sueños en una historia de montañeros.

Jiro Taniguchi en algunos momentos se ensaña; apela al sentimentalismo más fácil; sus frases son cortas y contundentes; quiere provocar lágrimas. Quizá peca de sensiblero, o igual peco yo.

Menudo desasosiego leyendo Caricatura, de Daniel Clowes, una recopilación de historias ya publicadas anteriormente en Bola Ocho y en el Víbora (las de color). Las historias son las siguientes:

• Caricatura (Bola ocho nº 4)
• Traje azul italiando de mierda (Bola ocho nº 3)
• La mamá de oro
• MCMLXVI
• Como un tallo de hierba, Joe (Bola ocho nº 6)
• Inmortal, invisible (Bola ocho nº 10)
• Delineador de ojos verde
• Ginecología (Bola ocho nº 8 )
• Nylon Negro (Bola ocho nº 6)

Cada una de las historias merecería una reseña, pero yo, poco dada al pensamiento elevado y a la crítica profunda, se lo dejo a gente con mejor pluma. Una reseña estupenda la encontraréis en Tirafrutas

Como decía, andaba leyendo Caricatura, cuando en la historia titulada Ginecología, me encuentro al señor Ten Boom, ginecólogo de profesión (y cantante en clubs nocturnos en sus ratos libres) cantando "Man Smart, Woman Smarter". No suelo fijarme en detalles así (ni de ningún tipo), pero como acababa de escuchar esta canción, pensé: "¡tate, esto es una señal! ¡por eso mi ginecólogo tiene semejante careto, por fiestero!".

Man Smart, Woman Smarter (grabada en 1936) es una de las canciones más populares del calypso, debido a su letra irónica sobre la guerra de los sexos. King Radio, su autor, nacido a principios de siglo en Trinidad, fue uno de los principales exponentes del género musical calypso, junto a calypsonians como Lionel Belasco, Sam Manning y más tarde Migthy Sparrow, entre otros. Posteriormente otras versiones de esta canción han sido interpretadas por Harry Belafonte, Robert Mitchum y Grateful Dead (versión muy curiosa disponible en www.archive.org)

El sábado me dijeron que Furillo, aparte de sus "supuestas" influencias crumbianas y clowianas, podía tener influencias de un tal (esperad que mire, que no sé escribir Johnny), Johnny Ryan.  He dicho supuestas, porque entre unos y otros le estamos buscando influencias al mozo sin conocerlo de nada.

A mí el tipo este, Johnny Ryan, me sonó a músico rockanrolero, pero no, resulta que es dibujante de cómics y encima tiene bastante gracia el jodido. La cosa es que como no había leído nada suyo, no pude ni rebatir ni discutir ni opinar desde mi triste ignorancia.

Pero me he hecho (vía préstamo) con el número uno de Juventud Cabreada (La Cúpula). La verdad es que lo que hace Furillo no se parece en nada a esto, pero ha sido un gran descubrimiento.

Underground tontuno como puede ser el de Peter Bagge, con historias bestias protagonizadas por el vago, sucio y repugnante Loady McGee, que lo mismo hace mutar unas mascotas en prostitutas como asesina a un pobre para robarle sus limosnas. Atentos a la historia de cómo conoce a su novia Bubblina, una obesa con nariz de cerdo y pelo grasiento y a las páginas de humor gráfico intercaladas. Historietas de humor sin aspiraciones metafísicas para pasar un buen rato.

Vamos, que estoy deseando leerme el siguiente número.

Hace meses que salió la "mini novela gráfica" de Joe Matt, "Pobre cabrón", reeditada por La Cúpula. El tío ya apuntaba maneras en Buen tiempo, donde se describía (con mucha gracia) como un crío egoísta, caprichoso y maniático. Ah, y muy tacaño, ¡¡pero mucho mucho!!
La verdad es que no mejora con los años, al contrario. En Pobre cabrón, se ha convertido en un tipo igual de egoísta, mucho más maniático, inseguro y reprimido. Un cabrón miserable que vive con una novia a la que no soporta (y encima ahostia), pero a la que no se atreve a dejar hasta no encontrar una mejor, que a ser posible no tenga el culo gordo, ni pecas… Y si fuera oriental… ¡ay si fuera oriental! Machista, retrógrado y encima, dibujante de cómics… Así, entre paja y paja, transcurre una historia llena de coincidencias desgraciadas, que el tío relata sin vergüenza, porque sabe que por dentro todos estamos igual de podridos.

El dibujo es más expresivo que en Buen Tiempo y el guión, no puede tener más ritmo ni ser más divertido. Así que, de pobre nada… ¡¡maldito cabrón!!